La fiesta del sol

Hay un pino.
Hay una anacahuita gigante.
Hay un níspero.
Hay jazmín de hungría.
Y otros tantos arbolitos, arbustos y enredaderas que no tengo la más puta idea de cómo se llaman.
Hay pasto, un fondo desierto, vacío.
Estoy en la casa de los pájaros. Ellos son los dueños de esta primavera naciente y perfumada. Yo me ubico en el medio del jardín y me siento ajena. Disfruto de la fiesta del sol y la piel. El redescubrimiento.
Un hornero se muestra molesto por mi presencia. el hornero es un gran animal. Él con su pico consigue construir su casa. Dudo que con mi pico consiga construir algo.

Textos en el celular

MURDER

Hoy me desperté constatando un homicidio en el camino entre mi casa y la parada del ómnibus. Los empleados municipales arrancaron el palo borracho. No alcanzó con la tala exagerada, típico de estas épocas donde funcionarios poco felices se empeñan en "podar" inocentes arbolitos hasta el exterminio mismo, poniendo en duda lo beneficioso de su acción. Lo deshicieron. Tampoco les alcanzó con lo peyorativo del nombre que la civilización le puso a este noble árbol (la reducción y simplificación de "árbol" a "palo" y el prejuicio de que como es verde es "borracho"). Era el único palo borracho de la vuelta. Nos queríamos mucho. Él era diferente a los demás. Pero estoy segura de que era feliz. Igual no creo que lo hayan arrancado por eso, no todos parecían ser felices, sin embargo todos los árboles de la cuadra fueron arrancados.

PERDER EL COLOR

Volviendo al ómnibus, estoy viendo todo gris. Es como si tuviera un filtro en los ojos y más allá del cielo que efectivamente está gris hace días, veo a los edificios grises, a la gente con piel gris, la calle gris, autos grises. ¿Estaré peridendo células retinianas? ¿Me estaré volviendo daltónica? La película se tornó blanco y negro y eso me preocupa.