Qué papa la vida

Costa Brava, agosto 2008.
Casa del Chino y de Ana.

Como dijo el jardinero; "disfrutemos mientras podamos"...

Es que son fiestas...

En la Comunidad Autónoma de Aragón, en la provincia de Zaragoza, más exactamente en la Comarca de la Ribera Baja del Ebro existe un pueblo como salido de un cuento que se llama Alborge.

Alborge es un lugar muy chiquito donde viven durante el año alrededor de 130 personas. No hay posibilidades de perderse, ya que no hay más que 5 o 6 calles. En el centro como en todo pueblo hay una plaza donde se encuentran los lugares más populares: una iglesia (San Lorenzo), el edificio del ayuntamiento: muy lindo con un hermoso reloj y un bar. No mucho más. Una cancha de frontón y una de fútbol con piso de hormigón. Y una piscina: muy linda y muy nueva. Podés pagar 25 euros por un pase libre por toda la temporada.

Alborge se llena de gente estos días porque son las fiestas. Durante las mismas la gente que tiene su casa aquí pero vive en otro lado como en Zaragoza, Barcelona o Madrid, vienen a hacer vida de balenario y a descansar durante estos días de verano. Descansar es una forma de decir porque descansar no se descansa mucho. Una de las cosas que más se hace es tomar. Se toma mucho, sobretodo cerveza. Mucha caña. Todo el tiempo.

Miquel y su familia tienen una casa hermosa y amplia en la Calle Mayor. Allí nos quedamos. De la misma forma, un amigo de Miquel que se llama Iñaki tiene otra casa angosta y larga, como todas las casas de aquí. La casa de Iñaki es una especie de sede de todos los amigos. Es el lugar de encuentro y es donde se aloja el tirador de cerveza junto a una caja llena de vasos de plástico. No se necesita mucho más: cerveza helada e interminable y amigos.

Cuando llegamos a Alborge el martes 5 de agosto las fiestas todavía no habían empezado, pero igual había una atmósfera de prefiestas, eso quiere decir que ya se tomaba caña sin parar, como en una especie de pretemporada. Los amigos iban llegando y son muchos y cada uno viene con alguien.

Las mujeres organizan las 4 cenas que vamos a compartir; hacen el menú, la lista de cosas a comprar, se reparten los mandados. Ya tienen experiencia y no va a faltar nada. Con 6 euros por persona por comida se va a poder comprar todo. Incluso mantel, platos y vasos descartables. Se calculan 25 personas por comida unos días antes de que llegue el viernes donde van a empezar las fiestas.

Los hombres organizan el tema cerveza: y teniendo en cuenta las quejas del año pasado, este año las mujeres pagaremos 10 euros y los hombres 20. Discusiones al respecto llegan a la unánime conclusión de que al menos en este lugar del mundo, los hombres toman más que las mujeres. Nosotras, no nos quejamos.

Todo está dado: el calor, los amigos, la cerveza. El "es que son fiestas..." parece justificarlo todo: el ruido a cualquier hora, los petardos, el movimiento y la ausencia abosluta de paz incluso en las horas de siesta. Nadie tiene derecho a quejarse y de hecho, nadie lo hace.

Juegos, campeonatos, actividades recreativas varias y para todas las edades duarnte el día y por al noche y en el escenario que está instalado en la plaza principal tipo tablado, cada noche (viernes, sábado, domingo y lunes) tocará una "orquesta" diferente que será seguida por un gran baile hasta que salga el sol (la retirada). Cada orquesta tiene sus características, pero el denominador común parece ser hacer covers de canciones conocidas por todos. Algo así como "una que sepamos todos" pero con todo el despliegue de banda con diferentes instrumentos. Las canciones recorren los distintos géneros: tropical (acá todos conocen "La Ventanita"), rumba, paso doble, melódico internacional, pop y rock. Es que las fiestas se viven en familia. Todos en pedo, pero en familia. Y a la gente le gusta saber las canciones, conocer las letras y así adentrarse inmediatamente en la fiesta.

Las bandas que se presentaron este año fueron "Tunning" con una estética muy plancha (Miquel les dice "quillos" que son exactamente los mismos planchas uruguayos; mismos hábitos, mismas características, mismo criterio estético), el sábado "Los Gandules": quiere decir "Los Vagos" y son unos tipos muy conocidos en Zaragoza: actúan de bata y pantuflas, con un sillón atrás como de escenografía/utilería. Lo que hacen es como en "Todo por 2 pesos": toman canciones y les cambian la letra contando una historia divertida y que en momentos de estribillo tienen una similitud fonética. Para entender mejor, miren el videito de mi preferida: "Cuidame el gato, Manuel".

http://www.youtube.com/watch?v=S1i4Q99ZcAw&feature=related

La noche del domingo tocó una banda muy divertida llamada "Calle Mayor" que no tenían grandes dotes musicales ni artísticas, pero hacían performances muy divertidas como disfrazarse o abrir una lata de espárragos y comérselos durante la canción, sin ningún tipo de pretensión. Muy muy muy bizarros y graciosos. Por momentos, guarros de más. Pero lo sorprendente de todo esto fue que tocaron como 5 horas sin parar.

El lunes cuando yo ya estaba harta de cerveza y de bailes y de canciones de Gloria Estefan, Amaral y Mecano, tocó la que es considerada la mejor y que se llama Magia Negra. Con un despliegue de escenario, audio y luces mucho mejor que las otras bandas, hicieron básicamente lo mismo, aunque Mique se empeñe en explicarme que musicalmente son mucho mejores.

Miquel: "Lo que Valentina pudo ver este año han sido tres de las bandas más 'freak' que han pasado nunca por la plaza de Alborge. Casualidades de la vida, o no, ella las pudo ver a las tres seguiditas: La Tunning (sólo el nombre ya vale por todo), con su mamá vieja incluída; Los Gandules, menudos trepas (ver vídeo); Calle Mayor, los espárragos lo de menos: disfraces de vaca y cordero, gafas de buzeo y aletas, gateos por el escenario. Magia Negra otra historia, aunque Vale ya andaba demasiado cansada para reconocerlo (léase borracha)".

Los amigos de Miquel son todos encantadores; ya se los pasaré a presentar con sus respectivas fotos e historias, pero las 3 personas que más disfruté esta semana en Alborge fueron Victor, Sonia y Gael.

Victor es el hermano mayor de Miquel. Tiene 32 años y es bombero. Le gusta hacer deporte, es muy alegre, divertido y conversador. Además dibuja muy bien y tiene una voz como de locutor, con la que a veces hace doblajes.

Sonia es encantadora, y es la pareja de Victor hace 14 años. Cuando la conocí, sentí que era mi amiga de toda la vida. Hemos hablado mucho, me ha cuidado y escuchado todos estos días en Alborge. También bailamos mucho. Es tan divertida como Victor (hasta más), hacen una pareja hermosa. Además es una madre adorable.

Gael es el hijo de Victor y Sonia y el único sobrino de Miquel. Tiene 1 mes menos que mi sobrino Nico y si bien ya venía viendo muchas fotos de él desde Montevideo, pude compartir una semana de mimos y besos en Alborge. Gael no habla todavía, pero se hace entender. Tiene una energía interminable y le gusta jugar con llaves y cerraduras. Ríe todo el tiempo. Hace lo que quiere.

Como verán, estoy pasando unos días increíbles e inolvidables para el resto de mi vida. Más allá de estar hace 2 semanas viviendo con Miquel, que eso está siendo algo muy cercano a la felicidad absoluta, estoy conociendo lugares increíbles, gente adorable, aprendiendo mucho y sobretodo, haciendo muchos amigos. Como verán estoy muy muy bien, comprendiendo que la vida es ilimitadamente hermosa y que mi única certeza es mi compromiso con la obligación y el derecho de luchar por ser feliz.

Miquel: "Ea!"

Salú!

Glosario :: parte I

Me tomé el autocar que me llevó en 8 horas y un poquito de Madrid a Barcelona. Si bien me mola el verano, estoy un poco cansada de tanto calor, no paro de transpirar a ninguna hora del día, apensas salgo del lavabo ya estoy chivando denuevo. El sábado fuimos al cine al aire libre, tipo Uruguay a Toda Costa pero al lado del castillo de Montjuic. Hicimos pic nic con los amigos musicólogos de Mique. Todos llevaron cosas ricas y muy elaboradas, nada de bocadillos. Mique cocinó una tortilla de patatas que quedó de puta madre. Vimos "Sweeney Todd", un musical como le gusta a Mique, de Tim Burton, como me gusta a mi. Estuvo de cojones, una pasada. En estos días iremos a Zaragoza, así que ya mañana cuando me levante tendré que armar la mochila: chanclas, mis bambas, alguna camiseta de tirantes y alguna falda será suficiente, hace mucho calor y no voy a necesitar mucha ropa.

Hoy domingo fue un día tranquilo, ayer nos fuimos de cañitas y tapas por las ramblas y hoy el cuerpo se hace sentir.

(los cuentos que acabo de contar están en función de las nuevas palabaras que adquirí.

Por si no queda claro, les paso a detallar el significado)

autocar: ómnibus
bocadillo: refuerzo
patatas: papas.
chanclas: chancletas
bambas: championes
tirantes: musculosa
falda: bueno, lo mismo
cañitas: cervezas. Vienen en jarra, nada de botella de un litro. En todo caso, hay unas muy lindas de 1/5.
tapas: platos como para "ir picando algo" con la cerveza.
ramblas: no están frente al mar, nada que ver con las nuestras. Le llaman "rambla" a calles peatonales, donde hay artesanos y turistas. Hay varias.
de puta madre = de cojones = una pasada = BUENÍSIMO!!!
lavabo: baño.

3 fotos de Madrid

Sol.

Plaza del Sol.

Dos Bukoviner por las callecitas de Madrid

Barcelona

Sin palabras.

Yad Vashem :: Museo de la Memoria

Jack nació en 1913 y nos recibió en una especie de aula. Tiene un audífono y una lucidez admirable. Habla español así como otros 4 idiomas más. Es sobreviviente de Auschwith y tiene el número de identificación del campo de concentración en el brazo. Él nos da la bienvenida a Yad Vasherm. Porque nosotros tenemos la responsabilidad de la memoria.

Yad Vashem es creado en para eternizar la memoria de cada una de las seis millones de víctimas del Holocausto, para enseñar a las generaciones que viene a través de archivos, biblioteca, escuela, museos para que las tragedias y el horror no sean jamas olvidadas ni repetidas. Está formado por varios edificios: un lugar de la memoria, un museo histórico completísimo, una galería de arte, los archivos, el paseo de los Justos entre las naciones, la Sala de los nombres, el Memorial de los niños y un centro educativo.

El museo de Yad Vashem es un gran memorial con archivos y relatos, donde también recopila objetos, documentos y testimonios que posteriormente son publicados. Hay desde los juegos de caja que les daban a los niños en pleno nazismo, hasta los zapatos de madera de los campos de concentración, pasando por los uniformes de los mismos, hasta pertenencias de las víctimas.


Los nombres

Esta es una de las partes nuevas del museo donde hay una especie de cilindro que se abre al cielo, tapizado de fotos y nombres de víctimas que fueron alcanzados a Yad Vashem a través de los años, proyecto especial llamado "Para cada ser humano un nombre". Es un gran banco de datos que se puede también acceder desde internet.
En el medio, hay como una especie de estanque. Si bien arriba se pueden identificar las caras y los nombres con claridad, abajo, en el reflejo en el agua, se ve un montón de caras borrosas y nombres que no llegamos a leer. Es para luchar por el derecho de esta gente a no quedar en el anonimato, de seguir buscando, para que un día cada víctima tenga nombre y apellido.

Memorial

En el piso están todos los nombres de los ghettos, campos de concentración y campos de exterminio.

Esa es una fotito del museo que bajé de internet. Esa parte habla de todos los judíos que tuvieron que exiliarse en la segunda guerra mundial. Entre ellos, Freud, Einstein y Marcusse.

Antes de entrar al museo hay una especie de corredor al aire libre con un jardín de cada lado. Antes que nada, la comunidad judía homenajea a los Justos entre las naciones: estos son todos los no judíos del mundo que ayudaron a los judíos en la segunda guerra mundial. Muchos en esa época tendieron una mano, incluso sabiendo que ponían en riesgo su vida. Esto es interesantísimo ya que es una forma de reconocer antes que nada que no todo el mundo era antisemita y que en el medio del horror, hubo gente que se la jugó.

Yad Layeled (Memorial Infantil)

Cada piedra es por cada vida trunca, por cada sueño que no pudo ser, por cada niño que no tuvo ni tiempo de pensar qué quería ser cuando sea grande.

Intervención artística antes de entrar. No dejan sacar fotos adentro.

“Remember only that I was innocent and, just like you, mortal on that day, I, too, had had a face marked by rage, by pity and joy, quite simply, a human face!”

Benjamin Fondane, Exodus
Murdered at Auschwitz, 1944

http://www.yadvashem.org/

Desde el lugar más bajo de la Tierra...

El Mar Muerto es uno de los lugares más bajos del mundo, como 400 metros por debajo del nivel del mar. El agua es transparente, extremadamente salada, oleosa y calentita. No recomiendan hundir la cabeza, creo que te puede lastimar peligrosamente los ojos. A mi me salpicó una gotita y pensé que piraba del ardor. En el piso en vez de haber arena hay como unas "bolitas" del tamaño de las bolitas con las que jugábamos en la escuela (algunas mas bien como bochones) de sal gruesa. Pinchan un poco los pies. Y la historia es que flotás, no te hundís. Eso da para jugar un buen rato, hacer la plancha con una perfección nunca vista o hacer la gran "superman", así como figuras de nado sincronizado.

Todo esto siempre cuidando no sumerjas la cabeza. Si tenés una pequeña herida, porque te sacaste la cascarita o porque te comés los pellejos de los dedos (presente!) te arde como la reputísima madre que te parió. Tiene propiedades increíblemente curadoras. Salís y hay duchas de agua dulce, pero horas después te das cuenta de que la piel te quedó muy suave. Como en casi todos los lugares que fui (creo que el único que se salva es el cementerio) venden muchas cosas del Mar Muerto, como cremas y productos de belleza con propiedades maravillosas. Alguna pavadita compré, a ver si en una de esas llega a tener las propiedades mágicas que parece que tiene...

Taglit

Él es Gilad, el soldado israelí que nos acompaña todo el tiempo con un chumbo
Le gusta Manu Chao y nos comunicamos en inglés.

Taglit es el nombre del viaje que estoy haciendo. En Hebreo significa descubrimiento. No hay palabra que le quede mejor para expresar lo que estoy viviendo. La foto que ven arriba es del Kotel o Muro de los Lamentos (opa, estoy aprendiendo un montón de palabras en hebreo). El día que llegamos a Israel, empezamos Shabat en el Kotel. Como ustedes bien saben, yo nunca celebré Shabat. Pues mi primera vez, fue en Jerusalem y nada más y nada menos que en el Muro de los Lamentos. De ahí en adelante, una ola de emociones y de golpes al corazón increíbles. Me quedaría cortísima si les intento poner en palabras todo lo que está pasando acá. Lugares ancestrales, idioma inentendible, situación social compleja, inseguridad ilusoria, gente amigable y no tanto, árabes, judíos, cristianos; todos mezclados. Los rollos del Mar Muerto. El Museo del Holocausto. Masada, el símbolo de la resistencia judía. El cementerio con los cuerpos de los soldados de aproximadamente 18 años que murieron en el último conflicto con Líbano. Guerra. Paz. Libertad. Vida. Muerte. Sentimiento de pertenencia. Un pueblo con unos huevos de tigre. Cuento y se me caen las lágrimas. Realmente no he tenido ni tiempo ni plata para detenerme a escribir: la hora es CARÍSIMA y realmente el tiempo es cortísimo: dormimos poco, caminamos mucho, el calor es indescriptible.

Todo el tiempo pienso en ustedes. Todo el tiempo me gustaría estar con un teléfono celular y estar compartiendo todas estas cosas que solo ustedes saben lo importantes y removedoras que son para mi.

De verdad estan conmigo y los llevo conmigo a cada rincon de este lugar del mundo increible

Ahora nosé qué toqué pero no puedo usar puntuación
Estoy en mi segundo shabat y en mi penúltimo día en este país increíble

El domingo despues del mediodía termina el plan y ya me voy al aeropuerto

El avión de Madrid sale a las 16 40 horas y a esa hora voy a estar terminando la primera parte de mi viaje

La del reencuentro

La de la busqueda de identidad

La de saber quien soy

La del descubrimiento

Shalom

Despegando :: día 1

Son las 9.28 de la mañana del jueves 17 de julio... en realidad son las 4.28, de la mañana pero acá el reloj, la gente y el sol se comportan como si no fuera así...
Eso no solo me tiene mareada y cansada, sinó que hace que todo sea maravilloso. A través del vidrio se puede apreciar que en Madrid empieza un hermosísimo día de verano.
A las 23.50 horas de acá nos vamos a Tel Aviv, mientras tanto esperamos en la sala VIP del aeropuerto de Barajas, donde hay computadoras, sillones, comida (rosquillas como las de Homero!!), refrescos, baños, tele, diarios. Bañarase sale 17 euros.
El viaje en avión fue maravilloso. Hacía 11 años que no me subía a un avión y me había olvidado de los detalles. Ver la nave blanca, brillante, de "Iberia" y entender que finalmente había ido al aeropuerto pero no a despedir a nadie en particular sinó a despedir a todos en general, porque ahora me tocaba a mi, ahora me iba yo. Luego de un montón de días de locura, de sentimientos encontrados, de despedidas, estaba ya ingresando al avión que me iba a hacer cruzar el océano. Nada más y nada menos. Como lo hicieron mis bisabuelos hace años. Igualito, pero al revés. El mismo recorrido, pero pal otro lado. Y todo eso va conmigo, en la mochila. En el abrazo de despedida, en el despegue. Ahí voy yo rumbo al encuentro con una parte mía que desconozco, que soy yo y que quiero encontrar.
Bueno, no nos pongamos tan serias tampoco porque voy a aburrir... el tema es que el viaje en avión es super emocionante. Primero, viajamos apretadísimos; el espacio es super acotado y es imposible encontrar una posición cómoda en esas 12 horas de prisión aérea.
Me senté en mi lugar, el que enseguida abandoné para compartir la fila con mis compañeras de viaje: Lulú, Karina y Mariana. Hay una tele donde el avión te va diciendo por qué parte del recorrido va, así que veía mientras recorríamos todo Brasil por el aire. Además de eso, la comida no está mal. El almuerzo fue muy rico, hasta tomamos un vinito, pero lo raro fue que del almuerzo pasamos al desayuno... se saltearon la cena!! Esto de las 50 horas de diferencia enloquece a todo el mundo... me arrebataron una noche!!
Los/as azafatos/as muy mala onda; enojadísimos los gallegos porque no parábamos de hablar. Nos hablaron mal, y nos tiraban la comida como presos. Está bien, hacíamos ruido y no dejábamos dormir; pero no era para tanto, tampoco eramos unos inadaptados gritando, solo unos pelotudos excitados por la adrenalina del viaje.
Dentro del grupo hay personajes de todo tipo, que podemos agrupar. Un grupo bastante interesante lo integran aquellos buscadores compulsivos del humor, que nunca lo encuentran. Lo que hacen es largar una chorrera, una incontinencia de chistes que lejos de hacer reír a la víctima, la ponen en la violentísima situación de tener que dibujar a prepo una sonrisa en su cara, obligados por la situación. Es casi un terrorismo del humor. Sobretodo, cuando uno está relajado en el asiento, intentando descansar, y sin ganas de hablar con nadie y menos de someterse a tan masoquista experiencia. En estas pocas horas he podido identificar a 2 individuos de estos. Uno, hace referencia todo el tiempo a que es JUDÍO (si estamos en este grupo de viaje, es que todos lo somos...) y que tiene la famosa actitud TACAÑA y casi ROÑOSA y VENTAJERA ante todo. Infinidad de piques, de formas de hacer las cosas más baratas y AHORRAR algún peso. Esto, descrito así, puede sonar gracioso. Realmente no lo es. Más si le sumamos una descomunal cara de degenerado, arrastrando la z. Todo una ficha.
El otro es uno que no tenía identificado porque no había ido a las reuniones de integración. Jura que es un gran imitador de voces, y tiene un perfil más de psico killer que de nabo. Me da un poco de miedo, mejor que esté lejos. Usa los pelos parados, un saco de terciopelo negro y un pantalón ajustado. Al principio parecía macanudo, pero enseguida mostró su hilacha repitiendo algo que él considero gracioso, hasta el hartazgo.
Bueno, por ahora es todo. Me están pasando cosas increíbles por la cabeza y por el corazón. Volé, miré por la ventana y ví que estaba entre las nubes y la luna llena. Se me llenaron los ojos de lágrimas. Nosé bien qué fue lo que hice, pero estoy eternamente agradecida por todas esas personas que pasaron por este mundo antes que yo, y que gracias a ellos estoy viviendo esta experiencia única, este regalo de la vida.

DÍA 8 ANTES DEL DESPEGUE

Mi amor, mi cómplice y todo...

DÍA 9 ANTES DEL DESPEGUE

Hoy es lunes 7 de julio.
Son las 23.45 y está terminando el comienzo de la semana. No fui a trabajar, estuve todo el día guardada en casa ya que estoy con una gripe que tengo que curar ya!!
La ansiedad se incrementa; es inversamente proporcional a los días, las horas que faltan para empezar mi viaje.
La cantidad de temas a resolver también es inversamente proporcional al tiempo que queda para solucionarlos.
Cada día hay un tema central: el de hoy es el equipaje. Si llevo mochila + mochilita, o valija + mochilita o qué mierda. El tema es qué voy a poner adentro: como el viaje tiene mucho de planificado pero otro tanto de incierto, se me hace dificil saber qué voy a necesitar. Empecé por ordenar un poco el placard para ir separando la ropa de verano. Es nuevo esto de en pleno invierno, entrar en contacto con que dentro de unos días voy a poder liberarme de toda esta ropa de lana. Es raro y nuevo. Pero está buenísimo.
Volví a comerme los dedos; ya los tengo todos lastimados.
Hoy hablé con Mique que se conectó desde la casa de su mamá. Intenté reservar los pasajes, pero tengo que tener tarjeta de crédito. Lo vamos a hacer con mamá así ya tengo comprado el pasaje Madrid-Barcelona.
Detarde vino Seba Martínez. Tomamos té y tuvimos una puesta a punto que fue una suerte de despedida. De a poquito, voy diciendole hasta pronto a la gente que quiero y que sé que me desea lo mejor.
Ya es hora de irme a dormir, un poco más recuperada me voy a cargar energías para encarar el día 8.

Siga los consejos de la lagartija: que todo lo que tengas quepa en tu valija

Devil wears Prada

Llega la revista Be Glam y gritan de la emoción.

Si no lo veo... no lo creo.

Ver sin poder creer

El día en el que estuve más cerca del Cirque du Soleil. Lo vi y no lo creí.

De cuando llegó una postal desde el otro lado del océano...

BARCELONA, 18-3-08

Mirá Vale, esto es Barcelona. El otro día, en sueños, hablé con ella. Me dijo que anda esperándote, y que a ver cuando vas a llegar. Le dije que ya mismo, que no tardabas y que te mandaba un calendario para que fueras echando cuentas. Te cuento: a la izquierda de la foto vivimos mi hermano, Noe y yo; a la derecha está mi papá; a la derecha mi madre también, pero detrás de la montaña, y más o menos por el centro está mi escuela. Detrás tuyo queda el mar, ya lo verás cuando te gires. Tengo muchas ganas de que vengas. Hoy hablé contigo y te puse deberes, recuerdas? Luego paseé por el centro y vi 1000 cosas para mostrarte cuando vengas. Así ando siempre ahora...

Bueno mi bombón, esta postal que ahora está conmigo... ahora está contigo, MAGIA!!

MIL BESOS DE PURPURINA!!


MIKE**

No voy en tren, ni voy en avión

¿Y si un día por fin descubriéramos que podemos teletransportarnos? ¿Burlar definitivamente las barreras del tiempo y la distancia? Los celulares solo servirían como malas maquinas de fotos y excelentes despertadores. Ni que hablar los anacrónicos teléfonos de línea. Si uno tuviera la necesidad o las ganas de decirle algo a alguien, podría ir en un instante y decírselo personalmente. Las empresas de transporte se fundirían, ya que nadie necesitaría de ningún 60 ciudad vieja para ir a trabajar. ¡CUTCSA se dejaría de existir! Solamente cerrando los ojos y concentrándose en el lugar de destino, sería suficiente para poder viajar hacia el lugar que uno desea, solo en unos insignificantes instantes. Podríamos dormir una hora más diaria, ya que el tiempo entre la cama y la oficina podría reducirse a segundos.

López Mena dejaría de lucrar con los cortes de ruta. Los cortes de ruta serían absurdos, ya nadie necesitaría de las rutas.

Lo mismo con las aerolíneas; los caros viajes en avión, los barcos, los autos, los subtes. Ya nadie necesitaría de ellos. Solo se viajaría por el placer, el goce del traslado, de su duración. Osea, serían los menos. La bicicleta solamente se usaría como entretenimiento, hacer ejercicio, para pasear por la rambla un domingo de tarde.

Las calles, silenciosas, vacías. Los semáforos, queriendo jubilarse, cambiando de color sin razón de ser.

Ya no tendrían sentido el Skype ni el Messenger.

Podríamos conocer el mundo entero sin plata en el bolsillo. Machu Picchu, Punta del Diablo, Nueva York, Buenos Aires, El Cairo, La Pedrera, Islas Fiji, Montevideo. Ir y volver, ir y volver e ir.

Sería mucho más fácil ser puntual, y mucho menos justificable llegar tarde. Con solo un cerrar de ojos, me podría trasladar a Barcelona esos 15 minutos diarios que le dedico a la comida de mediodía. Y podría viajar kilómetros un sábado detarde por una siesta cucharita. O durante mi horario de trabajo, podría disimular e ir al baño, para cruzar el océano y darte un beso, que dure 3 minutos. Y volver.

Y pensar que hay gente que sigue pensando que lo mejor en el mundo sería volar.

Eso mismo

el coraje del cielo
por repetirse
y no ser siempre igual.

El tiempo borra todo

El tiempo borra todo,


el tiempo borra todo,


el tiempo borra todo,


el tiempo borra todo,



sí solo sí




lo permite






la memoria.

CONVERSANDO CON TU BLOG

Es viernes de noche y ya casi es sábado. Estoy frente a la computadora en pijama y leer tu blog es una forma de acercarme a vos. Es la única forma. Indago, voy, vengo, viejos y nuevos post. Charlo, cuestiono, me apasiono, te sigo conociendo. Te leo y no termino de descifrar si existís, si sos real. Te leo y me hundo en tus reflexiones, discuto contigo, y puedo viajar a esas pocas pero intensas charlas en las que las palabras te salían a borbotones, y tu ansiedad incontrolable me mostraba un mundo de flashes de una forma rápida y torpe. Yo, atónita, un poco aturdida, disfrutaba de escucharte mientras que esperaba mi momento de exponerte mi vida, lo que soy y lo que no soy. Vos rápido y torpe. Rápido. Apurado. Como si hubieras sabido lo que iba a pasar después. Como si hubieras sabido de antemano que todo esto era un sueño, y que en algún momento alguno de los dos iba a despertar. El tema es que te despertaste vos primero, y me sacudiste a mi. Yo, despertada a las fuerzas, no entiendo nada aun. Es la verdad. Pero me refugio en tus letras, busco en el aire tu olor, te veo alrededor, converso contigo, te tengo presente, te pienso, te, te, te.

La fiesta del sol

Hay un pino.
Hay una anacahuita gigante.
Hay un níspero.
Hay jazmín de hungría.
Y otros tantos arbolitos, arbustos y enredaderas que no tengo la más puta idea de cómo se llaman.
Hay pasto, un fondo desierto, vacío.
Estoy en la casa de los pájaros. Ellos son los dueños de esta primavera naciente y perfumada. Yo me ubico en el medio del jardín y me siento ajena. Disfruto de la fiesta del sol y la piel. El redescubrimiento.
Un hornero se muestra molesto por mi presencia. el hornero es un gran animal. Él con su pico consigue construir su casa. Dudo que con mi pico consiga construir algo.

Textos en el celular

MURDER

Hoy me desperté constatando un homicidio en el camino entre mi casa y la parada del ómnibus. Los empleados municipales arrancaron el palo borracho. No alcanzó con la tala exagerada, típico de estas épocas donde funcionarios poco felices se empeñan en "podar" inocentes arbolitos hasta el exterminio mismo, poniendo en duda lo beneficioso de su acción. Lo deshicieron. Tampoco les alcanzó con lo peyorativo del nombre que la civilización le puso a este noble árbol (la reducción y simplificación de "árbol" a "palo" y el prejuicio de que como es verde es "borracho"). Era el único palo borracho de la vuelta. Nos queríamos mucho. Él era diferente a los demás. Pero estoy segura de que era feliz. Igual no creo que lo hayan arrancado por eso, no todos parecían ser felices, sin embargo todos los árboles de la cuadra fueron arrancados.

PERDER EL COLOR

Volviendo al ómnibus, estoy viendo todo gris. Es como si tuviera un filtro en los ojos y más allá del cielo que efectivamente está gris hace días, veo a los edificios grises, a la gente con piel gris, la calle gris, autos grises. ¿Estaré peridendo células retinianas? ¿Me estaré volviendo daltónica? La película se tornó blanco y negro y eso me preocupa.